Votre avis sur la poésie

Pour ma part, je me suis essayée au style mais sans accrocher plus que ça... C'est amusant mais sans plus. Par contre, qu'est que ça m'ennuie à en lire! Je me force quand c'est le poème d'un ami ou d'un blog que je soutiens, parfois je trouve du bon mais c'est vrai que je suis un peu téfal, j'adhére pas à 100%...
Aimez vous? N'aimez vous pas?
J'aimerais bien savoir...
Et aussi, essayez de me donner envie de m'y intéresser, ça serait cool!

kejik a écrit:

Pour ma part, je me suis essayée au style mais sans accrocher plus que ça... C'est amusant mais sans plus. Par contre, qu'est que ça m'ennuie à en lire! Je me force quand c'est le poème d'un ami ou d'un blog que je soutiens, parfois je trouve du bon mais c'est vrai que je suis un peu téfal, j'adhére pas à 100%...
Aimez vous? N'aimez vous pas?
J'aimerais bien savoir...
Et aussi, essayez de me donner envie de m'y intéresser, ça serait cool!

Perso à part le poème de Victor Hugo "Demain Dès L'aube", aucun de ceux que j'ai lu m'a fait beaucoup d'effet, et c'est vrai que c'est assez ennuyeux d'en lire, en tout cas je n'aime pas trop ça...
Et alors qu'en j'essaye d'en écrire, je vous dis pas !!

j'en suis pas fan du tout du tout du tout, mais j'adore en écrire ça libère.
En tout cas merci de lire ce que j'écris

miniklochette a écrit:

j'en suis pas fan du tout du tout du tout, mais j'adore en écrire ça libère.
En tout cas merci de lire ce que j'écris

Pas de problème !

Arlequin a écrit:

miniklochette a écrit:

j'en suis pas fan du tout du tout du tout, mais j'adore en écrire ça libère.
En tout cas merci de lire ce que j'écris

Pas de problème !

Je plussoie!

faudrait quand même que je cherche dans un dico ce que ça veut dire exactement

miniklochette a écrit:

faudrait quand même que je cherche dans un dico ce que ça veut dire exactement

mdr moi aussi !!

lol

Plussoir : plusser à mort... non?

J'en écris mais on peut pas dire que je respecte les règles académiques!
Par contre, j'aime en lire!

Dahud a écrit:

J'en écris mais on peut pas dire que je respecte les règles académiques!
Par contre, j'aime en lire!

Moi je l'ai déjà dit, mais le seul poème qui me touche vraiment est "Demain, Dès L'aube", c'est trop beau !!

Faut dire que c'est son plus beau, j'ai du mal à accrocher à la poésie d'Hugo parfois trop hermétique, elle ne me touche pas. J'ai de nettes préférences pour Baudelaire, Rimbaud, Verlaine! Et Shakespeare et Poe!

L'horloge
Horloge! dieu sinistre, effrayant, impassible,
Dont le doigt nous menace et nous dit : "Souviens-toi !"
Les vibrantes Douleurs dans ton coeur plein d'effroi
Se planteront bientôt comme dans une cible;

Le plaisir vaporeux fuira vers l'horizon
Ainsi qu'une sylphide au fond de la coulisse;
Chaque instant te dévore un morceau du délice
A chaque homme accordé pour toute sa saison

Trois mille six cents fois par heure la Seconde
Chuchote: Souviens-toi!- Rapide, avec sa voix
D'insecte, Maintenant dit : Je suis Autrefois,
Et j'ai pompé ta vie avec ma trompe immonde!

Remember! Souviens-toi! Prodigue! Esto memor!
( Mon gosier de métal parle toutes les langues.)
Les minutes, mortel folâtre, sont des gangues
Qu'il ne faut pas lâcher sans en extraire l'or!

Souviens-toi que le Temps est un joueur avide
Qui gagne sans tricher, à tout coup! c'est la loi,
Le jour décroît; la nuit augmente; souviens-toi!
La gouffre a toujours soif; la clepsydre se vide,

Tantôt sonnera l'heure où le divin Hasard,
Où l'auguste Vertu, ton épouse encore vierge,
Où le Repentir même ( oh! la dernière auberge! ),
Où tout te dira : Meurs vieux lâche! il est trop tard!

Charles Baudelaire (1821- 1867)

Je viens de lire "L'horloge" et sincèrement, malgré la bonne idée, j'avoue ne pas avoir du tout accroché...

Peut-être accrocheras tu plus à Poe?
Le Corbeau



Une fois, par un minuit lugubre, tandis que je m'appesantissais, faible

et fatigué, sur maint curieux et bizarre volume de savoir oublié, tandis

que je dodelinais la tête, somnolant presque, soudain se fit un heurt,

comme de quelqu'un frappant doucement, frappant à la porte de ma

chambre, cela seul et rien de plus





Ah! distinctement je me souviens que c'était en le glacial décembre :

et chaque tison, mourant isolé, ouvrageait son spectre sur le sol.

Ardemment je souhaitais le jour; vainement j'avais cherché d'emprunter

à mes livres un sursis au chagrin - au chagrin de la Lénore perdue -

de la rare et rayonnante jeune fille que les anges nomment Lénore -

de nom! pour elle ici, non, jamais plus!





Et de la soie l'incertain et triste bruissement en chaque rideau purpural

me traversait, m'emplissait de fantastiques terreurs pas senties

encore : si bien que, pour calmer le battement de mon coeur, je

demeurais maintenant à répéter : C'est quelque visiteur qui sollicite

l'entrée, à la porte de ma chambre; quelque visiteur qui sollicite l'entrée

à la porte de ma chambre; c'est cela et rien de plus





Mon âme se fit subitement plus forte et, n'hésitant davantage :

"Monsieur, dis-je, ou madame, j'implore véritablement votre pardon ;

mais le fait est que je somnolais, et vous vîntes si doucement frapper,

et si faiblement vous vîntes heurter, heurter à la porte de ma chambre,

que j'étais à peine sûr de vous avoir entendu." Ici j'ouvris grande

la porte : les ténèbres et rien de plus





Loin dans l'ombre regardant, je me tins longtemps à douter, m'étonner

et craindre, à rêver des rêves qu'aucun mortel n'avait osé rêver encore ;

mais le silence ne se rompit point et la quiétude ne donna de signe ;

et le seul mot qui se dit, fut le mot chuchoté "Lénore!" je le

chuchotai et un écho murmura de retour le mot "Lénore!" purement

cela et rien de plus





Rentrant dans la chambre, toute l'âme en feu, j'entendis bientôt un

heurt en quelque sorte plus fort qu'auparavant. "Sûrement, dis-je

sûrement c'est quelque chose à la persienne de ma fenêtre. Voyons donc

ce qu'il y a et explorons ce mystère ; que mon coeur se calme un moment

et explore ce mystère ; c'est le vent et rien de plus."





Au large je poussai le volet, quand, avec maints enjouement et agitation

d’ailes, entra un majestueux corbeau des saints jours de jadis. Il ne

fit pas la moindre révérence, il ne s’arrêta ni n’hésita un instant : mais,

avec une mine de lord ou de lady, se percha au-dessus de la porte de

ma chambre ; se percha sur un buste de Pallas, juste au-dessus de la

porte de ma chambre ; se percha, siégea et rien de plus





Alors cet oiseau d’ébène induisant ma triste imagination au sourire,

par le grave et sévère décorum de la contenance qu’il eut : "Quoique

ta crête soit chenue et rase, non! Dis-je, tu n’es pas, pour sûr, un

poltron, spectral, lugubre et ancien Corbeau, errant loin du rivage de

Nuit - dis-moi quel est ton nom seigneurial au rivage plutonien de

Nuit." Le Corbeau dit : "Jamais plus."





Je m’émerveillai fort d’entendre ce disgracieux volatile s’énoncer aussi

clairement, quoique sa réponse n’eût que peu de sens et peu d’à-propos ;

car on ne peut s’empêcher de convenir que nul homme vivant n’eut

encore l’heur de voir un oiseau au-dessus de la porte de sa chambre

- un oiseau ou toute autre bête sur le buste sculpté au-dessus de la porte

de sa chambre -, avec un nom tel que : "Jamais plus."





Mais le Corbeau perché solitairement sur ce buste placide, parla ce

seul mot comme si son âme, en ce seul mot, il la répandait. Je ne proférai

donc rien de plus ; il n’agita donc pas de plume, jusqu’à ce que je

fis à peine davantage que marmotter : "D’autres amis déjà ont pris

leur vol, demain il me laissera comme mes espérances déjà ont pris

leur vol." Alors l’oiseau dit : "Jamais plus."





Tressaillant au calme rompu par une réplique si bien parlée ; "Sans

doute, dis-je ce qu’il profère est tout son fonds et son bagage, pris à

quelque malheureux maître que l’impitoyable Désastre suivit de près

et de très près suivit jusqu’à ce que ses chansons comportassent un

unique refrain ; jusqu’à ce que les chants funèbres de son Espérance

comportassent le mélancolique refrain de "Jamais - jamais plus."





Le Corbeau induisant toute ma triste âme encore au sourire, je roulai

soudain un siège à coussins en face de l’oiseau, et du buste, et de la

porte ; et m’enfonçant dans le velours, je me pris à enchaîner songerie

à songerie, pesant à ce que cet augural oiseau de jadis, à ce que

ce sombre, disgracieux, sinistre, maigre, et augural oiseau de jadis

signifiait en croissant : "Jamais plus."





Cela, je m’assis occupé à le conjecturer, mais n’adressant pas une syllabe

à l’oiseau dont les yeux de feu brûlaient, maintenant, au fond de mon

sein ; cela et plus encore, je m’assis pour le devine, ma tête reposant

à l’aise sur la housse de velours des coussins que dévorait la lumière

de la lampe, housse violette de velours qu’Elle ne pressera plus, ah!

jamais plus.





L’air, me sembla-t-il, devint alors que dense, parfumé selon un

encensoir invisible balancé par les Séraphins dont le pied, dans la chute

tintait sur l’étoffe du parquet. "Misérable! m’écriai-je, ton Dieu t’a

prêté ; il t’a envoyé par ces anges le répit, le répit et le népenthès dans

ta mémoire de Lénore! Bois! oh! bois ce bon népenthès et oublie cette

Lénore perdue!" Le Corbeau dit : "Jamais plus."





"Prophète, dis-je, être de malheur! prophète, oui, oiseau ou démon!

Que si le Tentateur t’envoya ou la tempête t’échoua vers ces bords,

désolé et encore tout indompté, vers cette déserte terre enchantée, vers

ce logis par l’horreur hanté : dis-moi véritablement, je t’implore! y a-t-il

du baume en Judée? Dis-moi, je t’implore." Le Corbeau dit :

"Jamais plus!"





"Prophète, dis-je, être de malheur! prophète, oui, oiseau ou démon!

Par les cieux sur nous épars, et le Dieu que nous adorons tous deux,

dis à cette âme de chagrin chargée si, dans le distant Eden, elle doit

embrasser une jeune fille sanctifiée que les anges nomment Lénore

- embrasser une rare et rayonnante jeune fille que les anges nomment

Lénore." Le Corbeau dit : "Jamais plus!"





"Que ce mot soit le signal de notre séparation, oiseau ou malin

esprit" hurlai-je en me dressant. "Recule en la tempête et le rivage

plutonien de Nuit! Ne laisse pas une plume noire ici comme un gage

du mensonge qu’a proféré ton âme. Laisse inviolé mon abandon! quitte

le buste au-dessus de ma porte! ôte ton bec de mon coeur et jette ta

forme loin de ma porte!" Le Corbeau dit : "Jamais plus!"





Et le Corbeau, sans voleter, siège encore, siège encore sur le buste pallide

de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre, et ses yeux ont

toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve, et la lumière de la

lampe, ruisselant sur lui, projette son ombre à terre : et mon âme,

de cette ombre qui gîte flottante à terre ne s’élèvera - jamais plus.

Ou Rimbaud?

Le dormeur du val
C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Dahud a écrit:

Ou Rimbaud?

Le dormeur du val
C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Ah celui là je le connais et je l'adore, c'est vrai je n'y pensais plus, je l'avais oublié !

Tu as vu toutes les rimes que je viens de faire ??

Ou Verlaine?
Mon rêve familier
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur, transparent
Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? - Je l'ignore.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore
Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Dahud a écrit:

Ou Verlaine?
Mon rêve familier
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur, transparent
Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? - Je l'ignore.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore
Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Ah je connaissais pas mais je l'aime bien également celui ci, merci de faire découvrir !

Arlequin a écrit:

Dahud a écrit:

Ou Rimbaud?

Le dormeur du val
C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Ah celui là je le connais et je l'adore, c'est vrai je n'y pensais plus, je l'avais oublié !

Tu as vu toutes les rimes que je viens de faire ??

Tu vois que tu aimes la poésie!

Dahud a écrit:

Arlequin a écrit:

Dahud a écrit:

Ou Rimbaud?

Le dormeur du val
C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Ah celui là je le connais et je l'adore, c'est vrai je n'y pensais plus, je l'avais oublié !

Tu as vu toutes les rimes que je viens de faire ??

Tu vois que tu aimes la poésie!

Ah mdr on a posté en même temps !!
Eh oui, j'ai un talent caché !

Arlequin a écrit:

Dahud a écrit:

Arlequin a écrit:

Dahud a écrit:

Ou Rimbaud?

Le dormeur du val
C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Ah celui là je le connais et je l'adore, c'est vrai je n'y pensais plus, je l'avais oublié !

Tu as vu toutes les rimes que je viens de faire ??

Tu vois que tu aimes la poésie!

Ah mdr on a posté en même temps !!
Eh oui, j'ai un talent caché !

On continue à chaque fois les citations???

Sinon moi je n'aime pas, mais alors pas du tout.

Non, t'es absolument pas obligé... ça prend d'la place pour pas grand chose...

kejik a écrit:

Non, t'es absolument pas obligé... ça prend d'la place pour pas grand chose...

Oui tu n'es pas obligé et puis on comprendra quand même !!

Et bien, que de discution,
la poésie..........

Les mots simplement, non?
La poésie à des régles rigoureuses, les suivre, à mes yeux,
est une galére qui enléve tout plaisir.[/i]

Je suis en partie d'accord avec Grain de poussières. Les restriction m'agace.

Mais, ceux qui ont du talent, peuvent réussir a en sortir quelques chose de bien.

Maais je ne m'aventurais pas la dedans...